Ainda um louco olhar

Seu olhar enroscado no meu era tudo o que a gente tinha. Até o nunca mais.

Pois é, querer ver (nem sempre)
é poder
um tele-beijo folclórico
e mais algumas palavras
sorvidas gota-a-gota
bem ao gosto das figuras
que se sabem amantes na intenção

Negar tudo sempre é preciso
e possível é porque o crime,
como manda o figurino,
jamais se viu concreto
mas os dois pares de olhos
se lambem, se deleitam

não se escondem porque
não adianta: já se disseram tudo
e apesar daquele fone ali,
daquele barulho infernal
olha eles ali, os olhos
sem-se-ver-se-vendo
combinando um encontro real.

De olhares...

Pelo menos te roubei aquele beijo. "Seu nome perdido comigo em alguma gaveta..."

Hmm, desconcertante olhar

de profundo sentir

profundo beijar

profundo castanho-negro

escuro e brilhante

debruçando-se à beira do meu,

sem pudor, aquele das palavras.

Olhaste assim, sempre?

É assim que sempre olhas?

Olhar que não se vela

Como se vela o que dizes com a boca.

Véus, pra quê servem

que prendem as palavras ainda

na garganta, nos pulmões até?

Emaranhado de teias

que queria ver arrancadas

deixando passar o que

o olhar me grita.

No entanto receio

se percebo o murmúrio.

Não quero o cristal quebrado do olhar

esfacelado frio sem sentido

morto

Prefiro o desvario e o desespero

desse olhar rasgado, perdido

debruçando-se no tal abismo

enlouquecido

SEMPRE-VIVO.

(1989/90, em um ônibus da Útil, voltando do Rio para Juiz de Fora)

Abrindo o bau poético

Imagem aqui

Há um tempo atrás, prometi a mim mesma que iria dar um jeito de encontrar os poemas que escrevia quando era (mais) jovem. E que os traria pra cá. Pois bem, achei alguns na mudança de casa e hoje trago o primeiro. É uma louca viagem para mim, nem todos são datados, de alguns não me lembro da inspiração. E nada tem título...




A poesia amadurece
seus momentos
nas páginas novas
dessa vida-canção.
Longamente adormecida
no medo,
noites de frio - dias de pesar,
rompe a fronteira
do prazer
de novamente se delinear,
mansa cadência
de requebros
no aconchego
de um papel vagabundo,
como o são as manhãs
de abril.

(11/04/1988, não imagino onde, folha de uma agenda velha de 1987)